quarta-feira, 30 de junho de 2010

La muerte no es más que un sueño y un olvido.

Imagino que sé lo que significa vivir y morir como no violento. Pero me falta demostrarlo mediante un acto perfecto.

Imperfecto como soy, comencé con hombres y mujeres imperfectos, por un océano sin rutas.

La humanidad no puede liberarse de la violencia más que por medio de la no violencia.

No me gusta la palabra tolerancia, pero no encuentro otra mejor. El amor empuja a tener, hacia la fe de los demás, el mismo respeto que se tiene por la propia.

Busca dentro de ti la solución de todos los problemas, hasta aquellos que creas más exteriores y materiales.

Todas las cosas llegan, le hacen a uno daño y se van.

Si nunca has tenido un gran éxito, no sabes lo que vales; el éxito es la piedra de toque de los caracteres.

La vida es como un arca inmensa llena de posibilidades.

El miedo no es más que un deseo al revés.

No deis sólo lo superfluo, dad vuestro corazón.

Amo a todas las religiones, pero estoy enamorada de la mía.

Sin nuestro sufrimiento, nuestra tarea no diferiría de la asistencia social.

Nuestros sufrimientos son caricias bondadosas de Dios, llamándonos para que nos volvamos a Él, y para hacernos reconocer que no somos nosotros los que controlamos nuestras vidas, sino que es Dios quien tiene el control, y podemos confiar plenamente en Él.

Cada obra de amor, llevada a cabo con todo el corazón, siempre logrará acercar a la gente a Dios.

Ante las injusticias y adversidades de la vida... ¡calma!

No debemos perder la fe en la humanidad que es como el océano: no se ensucia porque algunas de sus gotas estén sucias.

Los medios violentos nos darán una libertad violenta.

Si quieres cambiar al mundo, cámbiate a ti mismo.

Los grilletes de oro son mucho peor que los de hierro.

Si la muerte no fuera el preludio a otra vida, la vida presente sería una burla cruel.

Un país, una civilización se puede juzgar por la forma en que trata a sus animales.

¿La civilización Occidental? Bueno, sería una excelente idea.

Cuando todos te abandonan, Dios se queda contigo.

La plegaria no es un entretenimiento ocioso para alguna anciana. Entendida y aplicada adecuadamente, es el instrumento más potente para la acción.La plegaria no es un entretenimiento ocioso para alguna anciana. Entendida y aplicada adecuadamente, es el instrumento más potente para la acción.

Realmente soy un soñador práctico; mis sueños no son bagatelas en el aire. Lo que yo quiero es convertir mis sueños en realidad.

La causa de la libertad se convierte en una burla si el precio a pagar es la destrucción de quienes deberían disfrutar la libertad.

Aquellas personas que no están dispuestas a pequeñas reformas, no estarán nunca en las filas de los hombres que apuestan a cambios trascendentales.

La tristeza de la separación y de la muerte es el más grande de los engaños.

Uno debe ser tan humilde como el polvo para poder descubrir la verdad.

El nacimiento y la muerte no son dos estados distintos, sino dos aspectos del mismo estado.

Mi arma mayor es la plegaria muda.

Conoces lo que tu vocación pesa en ti. Y si la traicionas, es a ti a quien desfiguras; pero sabes que tu verdad se hará lentamente, porque es nacimiento de árbol y no hallazgo de una fórmula.

Tener un amigo no es cosa de la que pueda ufanarse todo el mundo.

Al primer amor se le quiere más, a los otros se les quiere mejor.

Si busco en mis recuerdos los que me han dejado un sabor duradero, si hago balance de las horas que han valido la pena, siempre me encuentro con aquellas que no me procuraron ninguna fortuna.

Lo que embellece al desierto es que en alguna parte esconde un pozo de agua.

La perfección se logra al fin, no cuando no hay nada que agregar, sino cuando ya no hay nada que obtener.

Poemas Luis de Góngora







Luis de Góngora y Argote, nació en 11 de Julio del 1561 en Córdoba (España), poeta y dramaturgo español del Siglo de Oro. A los 15 años estudio en Salamanca derecho, pero le interesaba más su afición por la escritura. Ya hablaba de él Cervantes cuando contaba 24 años. Es el poeta de más definida personalidad que se halla en el parnaso castellano. Sus primeras composiciones, si bien acusan suma delicadeza y facultades nada vulgares, no dejan de ser ni más ni menos que las que otros ingenios habían ya dado a conocer, y están cortadas por el mismo patrón que tantas otras. En 1609 regresó a Córdoba y empezó a intensificar la tensión estética y el barroquismo de sus versos. En sus poesías se solían distinguir dos períodos. En el tradicional hace uso de los metros cortos y temas ligeros. Para ello usaba décimas, romances, letrillas, etc. Este período duró hasta el año 1610, en que cambió rotundamente para volverse culterano, haciendo uso de metáforas difíciles, muchas alusiones mitológicas, cultismos, etc. pero Dámaso Alonso demostró que estas dificultades estaban ya presentes en su primera época y que la segunda es solamente una intensificación de estos recursos realizada por motivos estéticos. Aunque Góngora no publicó sus obras (un intento suyo en 1623 no fructificó), éstas pasaron de mano en mano en copias manuscritas que se coleccionaron y recopilaron en cancioneros, romanceros y antologías publicados con su permiso o sin él. El manuscrito más autorizado es el llamado Manuscrito Chacón (copiado por Antonio Chacón, Señor de Polvoranca, para el Conde-Duque de Olivares), ya que contiene aclaraciones del propio Góngora y la cronología de cada poema; pero este manuscrito, habida cuenta del alto personaje al que va destinado, prescinde de las obras satíricas y vulgares. Aunque en sus obras iniciales ya encontramos el típico conceptismo del barroco, Góngora, cuyo talante era el de un esteta descontentadizo («el mayor fiscal de mis obras soy yo», solía decir), quedó inconforme y decidió intentar según sus propias palabras «hacer algo no para muchos» e intensificar aún más la retórica y la imitación de la poesía latina clásica introduciendo numerosos cultismo y una sintaxis basada en el hipérbaton y en la simetría; igualmente estuvo muy atento a la sonoridad del verso, que cuidaba como un auténtico músico de la palabra; era un gran pintor de los oídos y llenaba epicúreamente sus versos de matices sensoriales de color, sonido y tacto. Los poemas de Góngora merecieron los honores de ser comentados poco después de su muerte como clásicos contemporáneos. Fue un referente para los escritores que vinieron tras sus pasos. Muere en su tierra natal el 23 de mayo del 1627.





















SONETOS















A CÓRDOBA






¡Oh excelso muro, oh torres coronadas
De honor, de majestad, de gallardía!
¡Oh gran río, gran rey de Andalucía,
De arenas nobles, ya que no doradas!
¡Oh fértil llano, oh sierras levantadas,
Que privilegia el cielo y dora el día!
¡Oh siempre gloriosa patria mía,
Tanto por plumas cuanto por espadas!
Si entre aquellas ruinas y despojos
Que enriquece Genil y Dauro baña
Tu memoria no fue alimento mío,
Nunca merezcan mis ausentes ojos
Ver tu muro, tus torres y tu río,
Tu llano y sierra, ¡oh patria, oh flor de España!












EN LA CAPILLA ESTOY…






En la capilla estoy, y condenado
A partir sin remedio desta vida;
Siento la causa aun más que la partida,
Por hambre expulso como sitiado.
Culpa sin duda es ser desdichado;
Mayor, de condición ser encogida.
De ellas me acuso en esta despedida,
Y partiré a lo menos confesado.
Examine mi suerte el hierro agudo,
Que a pesar de sus filos me prometo
Alta piedad de vuestra excelsa mano.
Ya que el encogimiento ha sido mudo,
Los números, Señor, deste soneto
Lenguas sean y lágrimas no en vano.













A DON FRANCISCO DE QUEVEDO






Anacreonte español,

no hay quien os tope,
que no diga con mucha cortesía,
que ya que vuestros pies son de elegía,
que vuestras suavidades son de arrope.
¿No imitaréis al terenciano Lope,
que al de Belerofonte cada día
sobre zuecos de cómica poesía
se calza espuelas y le da un galope?
Con cuidado especial vuestros anteojos
dicen que quieren traducir al griego,
no habiéndolos mirado vuestros ojos.
Prestádselos un rato a mi ojo ciego,
porque a luz saque ciertos versos flojos,
y entenderéis cualquier gregüesco luego.










MIENTRAS POR COMPETIR…






Mientras por competir con tu cabello,

oro bruñido al sol relumbra en vano,

mientras con menosprecio en medio el llano

mira tu blanca frente el lirio bello;

mientras a cada labio, por cogerlo,

siguen más ojos que al clavel temprano,

y mientras triunfa con desdén lozano

de el luciente cristal tu gentil cuello;

goza cuello, cabello, labio y frente,

antes que lo que fue en tu edad dorada

oro, lirio, clavel, cristal luciente,

no sólo en plata o viola troncada

se vuelva, mas tú y ello juntamente

en tierra, en humo, en polvo, en sombra, en nada.









URNAS PLEBEYAS




Penetrad sin temor, memorias mías,
Por donde ya el verdugo de los días
Con igual pie dio pasos desiguales.
Revolved tantas señas de mortales,
Desnudos huesos y cenizas frías,
A pesar de las vanas, si no pías,
Caras preservaciones orientales.
Bajad luego al abismo, en cuyos senos
Blasfeman almas, y en su prisión fuerte
Hierros se escuchan siempre, y llanto eterno,
Si queréis, oh memorias, por lo menos
Con la muerte libraros de la muerte,
Y el infierno vencer con el infierno.











EN EL SEPULCRO DE GARCILASO DE LA VEGA






Piadoso hoy celo, culto
cincel hecho de artífice elegante,
de mármol espirante
un generoso anima y otro bulto,
aquí donde entre jaspes y entre oro
tálamo es mudo, túmulo canoro.
Aquí donde coloca
justo afecto en aguja no eminente,
sino en urna decente,
esplendor mucho, si ceniza poca,
bien que, milagros despreciando egipcios,
pira es suya este monte de edificio.
Si tu paso no enfrena
tan bella en mármol copia,
oh caminante,esa es la ya sonante
trémula de las trompas, ruda avena,
a quien del Tajo deben hoy las flores
el dulce lamentar de dos pastores;
este el corvo instrumento
que al Albano cantó segundo Marte,
de sublime ya partependiente,
cuando no pulsarlo al viento,
solicitarlo oyó silva confusa,
ya a docta sombra, ya a invisible musa.
Vestido, pues, el pecho
túnica Apolo de diamante gruesa,
parte la dura huesa
con la que en dulce lazo el blanco lecho.
Si otra inscripción deseas, vete cedo:
lámina es cualquier piedra de Toledo.












LETRILLAS SATÍRICAS





1




Que pida a un galán Minguilla
cinco puntos de jervilla,
bien puede ser;
mas que calzando diez Menga,
quiera que justo le venga,
no puede ser.






2


Que se case un don Pelote
con una dama sin dote,
bien puede ser;
mas que no dé algunos días
por un pan las damerías,
no puede ser.







3





Que la viuda en el sermón
dé mil suspiros sin son,
bien puede ser:
mas que no los dé,
a mi cuenta,
porque sepan dó se sienta,
no puede ser.






4




Que esté la bella casada
bien vestida y mal celada,
bien puede ser;
mas que el bueno del marido
no sepa quién dio el vestido,
no puede ser.








5



Que anochezca cano el viejo,
y que amanezca bermejo,
bien puede ser;
mas que a creer nos estreche
que es milagro y no escabeche,
no puede ser.





6





Que se precie un don Pelón
que se comió un perdigón,
bien puede ser;
mas que la biznaga honrada
no diga que fue ensalada,
no puede ser.




7





Que olvide a la hija el padre
de buscalle quien le cuadre,
bien puede ser;
mas que se pase el invierno
sin que ella le busque yerno,
no puede ser.





8



Que la del color quebrado
culpe al barro colorado
bien puede ser;
mas que no entendamos todos
que aquestos barros son lodos,
no puede ser.




9



Que por parir mil loquillas
enciendan mil candelillas,
bien puede ser;mas que,
público o secreto,
no haga algún cirio efecto,
no puede ser.




10




Que sea el otro Letrado
por Salamanca aprobado,
bien puede ser;
mas que traiga buenos guantes
sin que acudan pleiteantes,
no puede ser.





11



Que sea Médico más grave
quien más aforismos sabe,
bien puede ser;
mas que no sea más experto
el que más hubiere muerto,
no puede ser.




12





Que acuda a tiempo un galán
con un dicho y un refrán,
bien puede ser;
mas que entendamos por eso
que en Floresta no está impreso,
no puede ser.




13



Que oiga Menga una canción
con piedad y atención,
bien puede ser;
mas que no sea más piadosa
a dos escudos en prosa,
no puede ser.




14





Que sea el Padre Presentado
predicador afamado,
bien puede ser;
mas que muchos puntos buenos
no sean estudios ajenos,
no puede ser.





15



Que una guitarrilla pueda
mucho, después de la queda,
bien puede ser;
mas que no sea necedad
despertar la vecindad,
no puede ser.




16




Que el mochilero o soldado
deje su tercio embarcado,
bien puede ser;
mas que le crean de la guerra
porque entró roto en su tierra,
no puede ser.





17





Que se emplee el que es discreto
en hacer un buen soneto,
bien puede ser;
mas que un menguado no sea
el que en hacer dos se emplea,
no puede ser.





18




Que quiera una dama esquiva
lengua muerta y bolsa viva,
bien puede ser;
mas que halle, sin dar puerta,
bolsa viva y lengua muerta,
no puede ser.





19





Que junte un rico avariento
los doblones ciento a ciento,
bien puede ser;
mas que el sucesor gentil
no los gaste mil a mil,
no puede ser.





20



Que se pasee Narciso
con un cuello en paraíso,
bien puede ser;
mas que no sea notorio
que anda el cuerpo en purgatorio,
no puede ser.










Poemas Rafael Alberti





Nació en Puerto de Santamaría (Cádiz, España) el 16 de diciembre del 1902. Su familia de origen italiano se dedicaba al negocio del vino en Cádiz. Tuvo una infancia despreocupada y libre de tutela hasta que es ingresado en el colegio de jesuitas San Luis Gonzaga del Puerto donde recibe una educación estricta y tradicional.A los 15 años se trasladó a Madrid con toda su familia; donde decide seguir su vocación de pintor. Luego abandonó sus estudios para dedicarse a la poesía. Fue premio nacional de literatura en 1924 con su poemario “Marinero en tierra”; también fue premio Cervantes en 1983. Representa, con García Lorca, la lírica Andaluza, aunque se diferencia de éste porque su poesía proviene de Gil Vicente y de los Cancioneros. Perteneciente a la generación del 27.
En 1920 muere su padre. Ante el cuerpo yaciente de su progenitor Rafael escribe sus primeros versos. Nace el Alberti poeta. Una afección pulmonar le obliga a desplazarse a la localidad segoviana de San Rafael, en la sierra de Guadarrama. En el retiro comienza a trabajar los versos que luego formarían "Marinero en tierra", donde expresa su nostalgia por no poder disfrutar del mar de su tierra natal. Cabe distinguir cinco momentos en la lírica albertiana: neopopularismo, gongorismo, surrealismo, poesía política y poesía de la nostalgia. El primer ciclo de su poesía está constituido por Marinero en tierra, donde expresa su nostalgia por no poder disfrutar del mar de su tierra natal. En La amante (1926) refleja sus impresiones por distintos puntos de Castilla (Santo Domingo de Silos. Aranda de Duero, la Ribera del Duero, Burgos...) donde viajó con su hermano, representante de vinos y sus derivados. A esta obra le siguió El alba del alhelí (1927). El poeta se sitúa en la tradición de los Cancioneros, pero desde la posición de un poeta de vanguardia. El 28 de octubre de 1999, a los 97 de edad murió en su casa de El Puerto de Santa María, en su pueblo natal. Sus cenizas fueron esparcidas en el mismo mar de su infancia.










POEMAS



SUEÑO DEL MARINERO

Yo, marinero, en la ribera mía,
posada sobre un cano y dulce río
que da su brazo a un mar de Andalucía,
sueño ser almirante de navío,
para partir el lomo de los mares
al sol ardiente y a la luna fría.
¡Oh los yelos del sur!
¡Oh las polares islas del norte!
¡Blanca primavera,desnuda
y yerta sobre los glaciares,
cuerpo de roca y alma de vidriera!
¡Oh estío tropical, rojo, abrasado,
bajo el plumero azul de la palmera!
Mi sueño, por el mar condecorado,
va sobre su bajel, firme, seguro,
de una verde sirena enamorado,
concha del agua allá en su seno oscuro.
¡Arrójame a las ondas, marinero:
-Sirenita del mar, yo te conjuro!
Sal de tu gruta, que adorarte quiero,
sal de tu gruta, virgen sembradora,
a sembrarme en el pecho tu lucero.
Ya está flotando el cuerpo de la aurora
en la bandeja azul del océano
y la cara del cielo se colora
de carmín. Deja el vidrio de tu mano
disuelto en la alba urna de mi frente,
alga de nácar, cantadora en vano
bajo el vergel azul de la corriente.
¡Gélidos desposorios submarinos,
con el ángel barquero del relente
y la luna del agua por padrinos!
El mar, la tierra, el aire, mi sirena,
surcaré atado a las cabellos finos
y verdes de tu álgida melena.
Mis gallardetes blancos enarbola,
¡Oh marinero!, ante la aurora llena
¡y ruede por el mar tu caracola!





SOLA

La que ayer fue mi querida
va sola entre los cantuesos.
Tras ella, una mariposa
y un saltamonte guerrero.
Tres veredas:
Mi querida, la del centro.
La mariposa, la izquierda.
Y el saltamonte guerrero,
saltando, por la derecha.




LA NIÑA QUE SE VA AL MAR

¡Qué blanca lleva la falda
la niña que se va al mar!
¡Ay niña, no te la manche
la tinta del calamar!
¡Qué blancas tus manos, niña,
que te vas sin suspirar!
¡Ay niña, no te las manche
la tinta del calamar!
¡Qué blanco tu corazón
y qué blanco tu mirar!
¡Ay niña, no te los manche
la tinta del calamar!





DIME QUE SI


Dime que sí,
compañera,
marinera,
dime que sí.
Dime que he de ver la mar,
que en la mar he de quererte.
Compañera,dime que sí.
Dime que he de ver el viento,
que en el viento he de quererte.
Marinera,
dime que sí.
Dime que sí,
compañera,
dime,
dime que sí.




NOCTURNO


Cuando tanto se sufre sin sueño y por la sangre
se escucha que transita solamente la rabia,
que en los tuétanos tiembla despabilado el odio
y en las médulas arde continua la venganza,
las palabras entonces no sirven son palabras.
Balas, balas.
Manifiestos, artículos, comentarios, discursos,
humaredas perdidas, neblinas estampadas,
qué dolor de papeles que ha de barrer el viento,
qué tristeza de tinta que ha de borrar el agua!
Balas, balas.
Ahora sufro lo pobre, lo mezquino, lo triste,
lo desgraciado y muerto que tiene una garganta
cuando desde el abismo de su idioma quisiera
gritar que no puede por imposible, y calla.
Balas, balas.
Siento esta noche heridas de muerte las palabras.



EL FAROLERO Y SU NOVIA

—Bien puedes amarme aquí,
que la luna yo encendí,
tú, por ti, sí, tú, por ti.
—Sí, por mí. —
Bien puedes besarme aquí,
faro, farol farolera,
la más álgida que vi.
—Bueno, sí. —
Bien puedes matarme aquí,
gélida novia lunera del faro farolerí.
—Ten. ¿Te di?



EL TONTO DE RAFAEL
(Autorretrato burlesco)


Por las calles, ¿quién aquél?
¡El tonto de Rafael!
Tonto llovido del cielo,
del limbo, sin un ochavo.
Mal pollito colipavo, sin plumas,
digo, sin pelo.
¡Pío-pic!, pica, y al vuelo todos le pican a él.
¿Quién aquél? ¡El tonto de Rafael!
Tan campante, sin carrera,
no imperial, sí tomatero,
grillo tomatero, pero sin tomate en la grillera.
Canario de la fresquera,
no de alcoba o mirabel.
¿Quién aquél? ¡El tonto de Rafael!
Tontaina tonto del higo,
rodando por las esquinas bolas,
bolindres, pamplinas y pimientos que no digo.
Mas nunca falta un amigo que le mendigue un clavel.
¿Quién aquél? ¡El tonto de Rafael!
Patos con gafas, en fila,
lo raptarán tontamente en la berlina
inconsciente de San Jinojito el lila.
¿Qué runrún, qué retahíla sube el cretino eco fiel?
¡Oh, oh, pero si es aquél el tonto de Rafael!



LA PALOMA


Se equivocó la paloma,
se equivocaba.
Por ir al norte fue al sur,
creyó que el trigo era el agua.
Creyó que el mar era el cielo
que la noche la mañana.
Que las estrellas rocío,
que la calor la nevada.
Que tu falda era tu blusa,
que tu corazón su casa.
(Ella se durmió en la orilla,
tú en la cumbre de una rama.)




PIRATA


Pirata de mar y cielo,
si no fui ya, lo seré.
Si no robé la aurora de los mares,
si no la robé, ya la robaré.
Pirata de cielo y mar,
sobre un cazatorpederos,
con seis fuertes marineros,
alternos, de tres en tres.
Si no robé la aurora de los cielos,
si no la robé, ya la robaré.





SI GARCILASO VOLVIERA

Si Garcilaso volviera,
yo sería su escudero;
que buen caballero era.
Mi traje de marinero
se trocaría en guerrera
ante el brillar de su acero;
que buen caballero era.
¡Qué dulce oírle, guerrero,
al borde de su estribera!
En la mano, mi sombrero;
que buen caballero era.




terça-feira, 29 de junho de 2010

Si quieres comprender la palabra felicidad, tienes que entenderla como recompensa y no como fin.

Si al franquear una montaña en la dirección de una estrella, el viajero se deja absorber demasiado por los problemas de la escalada, se arriesga a olvidar cual es la estrella que lo guía.

Si queremos un mundo de paz y de justicia hay que poner decididamente la inteligencia al servicio del amor.

Sólo se ve bien con el corazón; lo esencial es invisible para los ojos.

La justicia es el conjunto de las normas que perpetúan un tipo humano en una civilización.

El avión es solamente una máquina, pero qué invento tan maravilloso, qué magnífico instrumento de análisis: nos descubre la verdadera faz de la Tierra.

El fracaso fortifica a los fuertes.

El mundo entero se aparta cuando ve pasar a un hombre que sabe adónde va.

La huida no ha llevado a nadie a ningún sitio.

El hombre se descubre cuando se mide con un obstáculo.

Para ver claro, basta con cambiar la dirección de la mirada.

La guerra es una enfermedad como el tifus.

Uno es para siempre responsable de lo que domestica.

Aquel que quiere viajar feliz, debe viajar ligero.

Los niños han de tener mucha tolerancia con los adultos.

¿Es el hombre sólo un fallo de Dios, o Dios sólo un fallo del hombre?

El destino de los hombres está hecho de momentos felices, toda la vida los tiene, pero no de épocas felices.

Un filósofo casado es, para decirlo claro, una figura ridícula.

En algunos la castidad es una virtud, en muchos es casi un vicio.

Mucho tienen que hacer los padres para compensar el hecho de tener hijos.

Cuando se tienen muchas cosas que meter en él, el día tiene cien bolsillos.

El hombre, en su orgullo, creó a Dios a su imagen y semejanza.

Para llegar a ser sabio, es preciso querer experimentar ciertas vivencias, es decir, meterse en sus fauces. Eso es, ciertamente, muy peligroso; más de un sabio ha sido devorado al hacerlo.

Hay almas esclavizadas que agradecen tanto los favores recibidos que se estrangulan con la cuerda de la gratitud.

El hombre sufre tan terriblemente en el mundo que se ha visto obligado a inventar la risa.

Toda convicción es una cárcel.

Quien con monstruos lucha cuide de convertirse a su vez en monstruo. Cuando miras largo tiempo a un abismo, el abismo también mira dentro de ti.

Aquel que tiene un porqué para vivir se puede enfrentar a todos los cómos.

Las razas laboriosas encuentran una gran molestia en soportar la ociosidad.

La irracionalidad de una cosa no es un argumento en contra de su existencia, sino más bien una condición de la misma.

La edad de casarse llega mucho antes que la de quererse.

La demencia en el individuo es algo raro; en los grupos, en los partidos, en los pueblos, en las épocas, es la regla.

Lo que hacemos no es nunca comprendido, y siempre es acogido sólo por los elogios o por la crítica.

El mundo real es mucho más pequeño que el mundo de la imaginación.

El pensador sabe considerar las cosas más sencillas de lo que son.

¿No es la vida cien veces demasiado breve para aburrirnos?

Creo que los animales ven en el hombre un ser igual a ellos que ha perdido de forma extraordinariamente peligrosa el sano intelecto animal, es decir, que ven en él al animal irracional, al animal que ríe, al animal que llora, al animal infeliz.

Las convicciones son más peligrosos enemigos de la verdad que las mentiras.

Los monos son demasiado buenos para que el hombre pueda descender de ellos.

Sin arte la vida sería un error.

El sexo es una trampa de la naturaleza para no extinguirse.

Todo idealismo frente a la necesidad es un engaño.

La mujer perfecta es un tipo humano superior al varón perfecto, pero también es un ejemplar mucho más raro.

En la venganza, como en el amor, la mujer es más bárbara que el hombre.

Tener fe significa no querer saber la verdad.

Yo necesito compañeros, pero compañeros vivos; no muertos y cadáveres que tenga que llevar a cuestas por donde vaya.

El remordimiento es como la mordedura de un perro en una piedra: una tontería.

La esperanza es un estimulante vital muy superior a la suerte.

Todo el que disfruta cree que lo que importa del árbol es el fruto, cuando en realidad es la semilla. He aquí la diferencia entre los que creen y los que disfrutan.

El individuo ha luchado siempre para no ser absorbido por la tribu. Si lo intentas, a menudo estarás solo, y a veces asustado. Pero ningún precio es demasiado alto por el privilegio de ser uno mismo.

La palabra más soez y la carta más grosera son mejores, son más educadas que el silencio.

El amor y el odio no son ciegos, sino que están cegados por el fuego que llevan dentro.

Nada más hipócrita que la eliminación de la hipocresía.

Lo que me preocupa no es que me hayas mentido, sino que, de ahora en adelante, ya no podré creer en ti.

La madurez del hombre es haber vuelto a encontrar la seriedad con la que jugaba cuando era niño.

domingo, 27 de junho de 2010

Un error no se convierte en verdad por el hecho de que todo el mundo crea en él.

Nuestro destino ejerce su influencia sobre nosotros incluso cuanto todavía no hemos aprendido su naturaleza; nuestro futuro dicta las leyes de nuestra actualidad.

Aprende a vivir y sabrás morir bien.

Si dices la verdad, no tendrás que acordarte de nada.

Temer al amor es temer a la vida, y los que temen a la vida ya están medio muertos.

Apocarse es virtud, poder y humildad; dejarse apocar es vileza y delito.

Virtud envidiada es dos veces virtud.

El mayor despeñadero, la confianza.

El avaro visita su tesoro por traerle a la memoria que es su dueño, carcelero de su moneda.

Matan los médicos y viven de matar, y la queja cae sobre la dolencia.

Siempre se ha de conservar el temor, más jamás se debe mostrar.

La guerra es de por vida en los hombres, porque es guerra la vida, y vivir y militar es una misma cosa.

La astrología es una ciencia que tienen por golosina los cobardes, sin otro fundamento que el crédito de los supersticiosos. Es un falso testimonio que los hombres mal ocupados levantan a las estrellas.

La posesión de la salud es como la de la hacienda, que se goza gastándola, y si no se gasta, no se goza.

Si haces bien para que te lo agradezcan, mercader eres, no bienhechor; codicioso, no caritativo.

Muchos son los buenos, si se da crédito a los testigos; pocos, si se toma declaración a su conciencia.

El agradecimiento es la parte principal de un hombre de bien.

No se debe mostrar la verdad desnuda, sino en camisa.

No es dichoso aquél a quien la fortuna no puede dar más, sino aquél a quien no puede quitar nada.

El consejo, bueno es; pero creo que es de las medicinas que menos se gastan y se gustan.

Todos los que parecen estúpidos, lo son y, además también lo son la mitad de los que no lo parecen.

El temor empieza toda sabiduría, y quien no tiene temor, no puede saber.

Ninguna cosa despierta tanto el bullicio del pueblo como la novedad.

Hay libros cortos que, para entenderlos como se merecen, se necesita una vida muy larga.

Matarse por no morir es ser igualmente necio y cobarde.

Muchos vencimientos han ocasionado la consideración, y muchas victorias ha dado la temeridad.

Bien puede haber puñalada sin lisonja, mas pocas veces hay lisonja sin puñalada.

Por nuestra codicia lo mucho es poco; por nuestra necesidad lo poco es mucho.

Si quieres que te sigan las mujeres, ponte delante.

Menos mal hacen los delincuentes que un mal juez.

Lo que en la juventud se aprende, toda la vida dura.

El ánimo que piensa en lo que puede temer, empieza a temer en lo que puede pensar.

En cuanto alguien comprende que obedecer leyes injustas es contrario a su dignidad de hombre, ninguna tiranía puede dominarle.

Puesto que yo soy imperfecto y necesito la tolerancia y la bondad de los demás, también he de tolerar los defectos del mundo hasta que pueda encontrar el secreto que me permita ponerles remedio.

Casi todo lo que realice será insignificante, pero es muy importante que lo haga.

Nadie puede hacer el bien en un espacio de su vida, mientras hace daño en otro. La vida es un todo indivisible.

La verdad jamás daña a una causa que es justa.

sábado, 26 de junho de 2010

Sólo el virtuoso es competente para amar u odiar a los hombres.

Por muy lejos que el espíritu vaya, nunca irá más lejos que el corazón.

Arréglese al estado como se conduce a la familia, con autoridad, competencia y buen ejemplo.

Nunca hagas apuestas. Si sabes que has de ganar, eres un pícaro; y si no lo sabes, eres tonto.

Los hombres se distinguen menos por sus cualidades naturales que por la cultura que ellos mismos se proporcionan. Los únicos que no cambian son los sabios de primer orden y los completamente idiotas.

Si no se respeta lo sagrado, no se tiene nada en que fijar la conducta.

Los vicios vienen como pasajeros, nos visitan como huéspedes y se quedan como amos.

Sólo aquéllo que se ha ido es lo que nos pertenece.

El hombre famoso tiene la amargura de llevar el pecho frío y traspasado por linternas sordas que dirigen sobre ellos otros.

Antes las distancias eran mayores porque el espacio se mide por el tiempo.

Hay que tener cuidado al elegir a los enemigos porque uno termina pareciéndose a ellos.

Yo no bebo, no fumo, no escucho la radio, no me drogo, como poco. Yo diría que mis únicos vicios son El Quijote, La divina comedia y no incurrir en la lectura de Enrique Larreta ni de Benavente.

Que cada hombre construya su propia catedral. ¿Para qué vivir de obras de arte ajenas y antiguas?

Siempre imaginé que el Paraíso sería algún tipo de biblioteca.

La violencia es el miedo a los ideales de los demás.

Quisiera sufrir todas las humillaciones, todas las torturas, el ostracismo absoluto y hasta la muerte, para impedir la violencia.

Todo lo que se come sin necesidad se roba al estómago de los pobres.

Realmente soy un soñador práctico; mis sueños no son bagatelas en el aire. Lo que yo quiero es convertir mis sueños en realidad.

Ojo por ojo y todo el mundo acabará ciego.

El verdadero progreso social no consiste en aumentar las necesidades, sino en reducirlas voluntariamente; pero para eso hace falta ser humildes.

Dicen que soy héroe, yo débil, tímido, casi insignificante, si siendo como soy hice lo que hice, imagínense lo que pueden hacer todos ustedes juntos.

Poemas Pablo Neruda





Ricardo Eliécer Neftalí Reyes Basoalto, bajo el seudónimo de Pablo Neruda, nació en Parral (Chile) el 12 de julio del 1904. Huérfano de madre desde muy pequeño, su infancia transcurrió en Temuco donde realizó sus primeros estudios. Escritor, diplomático y político, además de premio Nobel que ganó en el 1971. Su poesía evolucionó hasta llegar a una especie de compromiso cósmico con el sufrimiento y la injusticia, sin renunciar a ello al delicado canto del amor:

"Por qué se me vendrá todo el amor de golpe cuando me siento triste, y te siento lejana ..."

Entre sus obras más destacadas se encuentran; Veinte poemas de amor y una canción desesperada, Crepusculario, Canto General, Memorial de isla negra y Confieso.

En febrero de 1973, por razones de salud, renuncia a su cargo de embajador de Chile en Francia. El 19 de septiembre, al agravarse su salud, es trasladado de urgencia desde su casa de Isla Negra a Santiago. Finalmente, el 23 de septiembre, Pablo Neruda muere a las 22.30 en la Clínica Santa María de Santiago debido a un cáncer de próstata.







ANTOLOGIA POETICA





PUEDO ESCRIBIR LOS VERSOS MÁS TRISTES ESTA NOCHE…


Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

Escribir, por ejemplo: "La noche está estrellada,


y tiritan, azules, los astros, a lo lejos."


El viento de la noche gira en el cielo y canta.


Puedo escribir los versos más tristes esta noche.


Yo la quise, y a veces ella también me quiso.


En las noches como esta la tuve entre mis brazos.


La besé tantas veces bajo el cielo infinito.


Ella me quiso, a veces yo también la quería.


Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.


Puedo escribir los versos más tristes esta noche.


Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.


Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella.


Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.


Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.


La noche esta estrellada y ella no está conmigo.


Eso es todo. A lo lejos alguien canta.


A lo lejos.Mi alma no se contenta con haberla perdido.


Como para acercarla mi mirada la busca.


Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.


La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.


Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.


Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise.


Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.


De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.


Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.


Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.


Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.


Porque en noches como esta la tuve entre mis brazos,


mi alma no se contenta con haberla perdido.


Aunque este sea el ultimo dolor que ella me causa,


y estos sean los últimos versos que yo le escribo.




AMOR




Mujer, yo hubiera sido tu hijo, por beberte


la leche de los senos como de un manantial,


por mirarte y sentirte a mi lado, y tenerte


en la risa de oro y la voz de cristal.


Por sentirte en mis venas como Dios en los ríos


y adorarte en los tristes huesos de polvo y cal,


porque tu ser pasara sin pena al lado mío


y saliera en la estrofa --limpio de todo mal--.


¡Cómo sabría amarte, mujer cómo sabría


amarte, amarte como nadie supo jamás!


Morir y todavíaamarte más. Y todavía


amarte más.





DESNUDA




Desnuda eres tan simple como una de tus manos:

lisa, terrestre, mínima, redonda, transparente.

Tienes líneas de luna, caminos de manzana.

Desnuda eres delgada como el trigo desnudo.

Desnuda eres azul como la noche en Cuba:

tienes enredaderas y estrellas en el pelo.

Desnuda eres redonda y amarilla

como el verano en una iglesia de oro.

Desnuda eres pequeña como una de tus uñas:

curva, sutil, rosada hasta que nace el día

y te metes en el subterráneo del mundo

como en un largo túnel de trajes y trabajos:

tu claridad se apaga, se viste, se deshoja

y otra vez vuelve a ser una mano desnuda.




ERA MI CORAZÓN UN ALA VIVA Y TURBIA....



Era mi corazón un ala viva y turbia...

un ala pavorosa llena de luz y anhelo.

Era la primavera sobre los campos verdes.

Azul era la altura y era esmeralda el suelo.

Ella -la que me amaba- se murió en primavera.

Recuerdo aún sus ojos de paloma en desvelo.

Ella -la que me amaba- cerro sus ojos... tarde.

Tarde de campo, azul. Tarde de alas y vuelos.

Ella -la que me amaba- se murió en primavera...

y se llevó la primavera al cielo.





FINAL




Matilde, años o días

dormidos, afiebrados,

aquí o allá,

clavando,rompiendo el espinazo,

sangrando sangre verdadera,

despertando tal vezo perdido,

dormido:camas clínicas,

ventanas extranjeras,

vestidos blancos de las sigilosas,

la torpeza en los pies.

Luego estos viajes

y el mío mar de nuevo:

tu cabeza en la cabecera,

tus manos voladoras

en la luz, en mi luz,sobre mi tierra.

Fue tan bello vivircuando vivías!

El mundo es más azul y más terrestre

de noche, cuando duermo

enorme, adentro de tus breves manos.





LAMENTO LENTO



En la noche del corazón

la gota de tu nombre lento

en silencio circula y cae

y rompe y desarrolla su agua.

Algo quiere su leve daño

y su estima infinita y corta,

como el paso de un ser perdido

de pronto oído.

De pronto, de pronto escuchado

y repartido en el corazón

con triste insistencia y aumento

como un sueño frío de otoño.

La espesa rueda de la tierra

su llanta húmeda de olvido

hace rodar, cortando el tiempo

en mitades inaccesibles.

Sus copas duras cubren tu alma

derramada en la tierra fría

con sus pobres chispas azules

volando en la voz de la lluvia.




Poema 10... HEMOS PERDIDO AÚN ESTE CREPÚSCULO...



Hemos perdido aún este crepúsculo.

Nadie nos vio esta tarde con las manos unidas

mientras la noche azul caía sobre el mundo.

He visto desde mi ventana la fiesta

del poniente en los cerros lejanos.

A veces como una moneda se encendía

un pedazo de sol entre mis manos.

Yo te recordaba con el alma apretada

de esa tristeza que tú me conoces.

Entonces, dónde estabas?

Entre qué gentes? Diciendo qué palabras?

Por qué se me vendrá todo el amor

de golpe cuando me siento triste, y te siento lejana?

Cayó el libro que siempre se toma

en el crepúsculo, y como un perro herido

rodó a mis pies mi capa.

Siempre, siempre te alejas en las tardes

hacia donde el crepúsculo corre borrando estatuas.




Poema 12... PARA MI CORAZÓN BASTA TU PECHO...



Para mi corazón basta tu pecho,

para tu libertad bastan mis alas.

Desde mi boca llegará hasta el cielo

lo que estaba dormido sobre tu alma.

Es en ti la ilusión de cada día.

Llegas como el rocío a las corolas.

Socavas el horizonte con tu ausencia.

Eternamente en fuga como la ola.

He dicho que cantabas en el viento

como los pinos y como los mástiles.

Como ellos eres alta y taciturna.

Y entristeces de pronto, como un viaje.

Acogedora como un viejo camino.

Te pueblan ecos y voces nostálgicas.

Yo desperté y a veces emigran

y huyen pájaros que dormían en tu alma.



Poema 15... ME GUSTA CUANDO CALLAS PORQUE ESTÁS COMO AUSENTE...



Me gustas cuando callas porque estás como ausente,

y me oyes desde lejos, y mi voz no te toca.

Parece que los ojos se te hubieran volado

y parece que un beso te cerrara la boca.

Como todas las cosas están llenas de mi alma

emerges de las cosas, llena del alma mía.

Mariposa de sueño, te pareces a mi alma,

y te pareces a la palabra melancolía;

Me gustas cuando callas y estás como distante.

Y estás como quejándote, mariposa en arrullo.

Y me oyes desde lejos, y mi voz no te alcanza:

déjame que me calle con el silencio tuyo.

Déjame que te hable también con tu silencio

claro como una lámpara, simple como un anillo.

Eres como la noche, callada y constelada.

Tu silencio es de estrella, tan lejano y sencillo.

Me gustas cuando callas porque estás como ausente.

Distante y dolorosa como si hubieras muerto.

Una palabra entonces, una sonrisa bastan.

Y estoy alegre, alegre de que no sea cierto.




El hombre que ha cometido un error y no lo corrige comete otro error mayor.

Nunca hay que pactar con el error, aun cuando aparezca sostenido por textos sagrados.

Algún dinero evita preocupaciones; mucho, las atrae.

El capital no es un mal en sí mismo, el mal radica en su mal uso.

La mentira más común es aquella con la que un hombre se engaña a sí mismo. Engañar a los demás es un defecto relativamente vano.

Lo mismo que un árbol tiene una sola raíz y múltiples ramas y hojas, también hay una sola religión verdadera y perfecta, pero diversificada en numerosas ramas, por intervención de los hombres.

Entiendo por religión, no ya un conjunto de ritos y costumbres, sino lo que está en el origen de todas las religiones, poniéndonos cara a cara con el Creador.

Al cabo de los años he observado que la belleza, como la felicidad, es frecuente. No pasa un día en que no estemos, un instante, en el paraíso.

Cada cosa tiene su belleza, pero no todos pueden verla.

La belleza es ese misterio hermoso que no descifran ni la psicología ni la retórica.

Para el argentino, la amistad es una pasión y la policía una mafia.

No dejes que se muera el sol sin que hayan muerto tus rencores.

Lo absurdo de una cosa no prueba nada contra su existencia, es, más bien, condición de ella.

La voz interior me dice que siga combatiendo contra el mundo entero, aunque me encuentre solo. Me dice que no tema a este mundo sino que avance llevando en mí nada más que el temor a Dios.

Estoy solo y no hay nadie en el espejo.

sexta-feira, 25 de junho de 2010

Las canciones son justamente pensamientos. Por un momento paran el tiempo. Escuchar una canción es escuchar algunos pensamientos.

Yo no tengo una voz bonita. Yo no sé cantar bonito, y además no quiero.

Quien no está ocupado en nacer, está ocupado en morir.

Las canciones me llegan cuanto más aislado estoy en el espacio y en el tiempo.

Las canciones son justamente pensamientos. Por un momento paran el tiempo. Escuchar una canción es escuchar algunos pensamientos.

Todavía no he escrito nada que me haga dejar de escribir. No he llegado al lugar al que llegó Rimbaud cuando decidió dejar de escribir y se fue a vender armas a África.

¿Sabes? todas mis canciones podían estar mejor escritas. Esto es algo que me preocupaba antes, pero ya ha dejado de preocuparme. Nada es perfecto, y por eso no tengo por qué esperar que yo sea perfecto.

Mis canciones solían tratar sobre lo que sentía y veía. Mis otras canciones, como mínimo, trataban sobre la nada. Las más recientes tratan sobre la misma nada, sólo que vista desde dentro de algo más grande, que quizás se llame ninguna parte.

Lo que más puedo esperar es cantar lo que pienso, y quizás evocar algo en los demás. No me insultes diciéndome que soy una persona con mensaje. Mis canciones no son más que un diálogo conmigo mismo.

¿Que cómo son mis canciones? Pues mire, tengo canciones de cinco, de seis, de siete, de ocho, y aunque usted no se lo crea, hasta de diez minutos.

Una canción es una experiencia: no hay necesidad de entender las palabras para entender la experiencia. Intentar entender el significado completo de las palabras puede destruir el sentimiento de la experiencia como un todo.

Cuando yo muera, la gente va a interpretar todo de mis canciones. Van a interpretar hasta la última puñetera coma. Ellos no saben lo que significan las canciones. Mierda, ni yo mismo sé lo que significan.

Las canciones están ahí. Tienen una existencia propia, y lo único que esperan es a que alguien las escriba.

Si no fuera Bob Dylan me gustaría ser Leonard Cohen.

Cualquier cosa que puedo cantar, la llamo una canción. Cualquier cosa que no puedo cantar, la llamo un poema. Cualquier cosa que no puedo cantar y es demasiado larga para ser un poema, la llamo una novela.

Yo no tengo una voz bonita. Yo no sé cantar bonito, y además no quiero.

La muerte no llama a la puerta. Está ahí, presente en la mañana cuando te despiertas. ¿Te has cortado alguna vez las uñas o el pelo? Entonces ya tienes la experiencia de la muerte.

Nadie es libre. Hasta los pájaros están encadenados al cielo.

¿Que cuál es mi mensaje? Ten buena cabeza y lleva contigo una bombilla.

Yo no tengo esperanzas de futuro y sólo espero tener suficientes botas para cambiarme.

Si yo hubiera sido un fan de Dylan Thomas me habría llamado Bob Thomas y cantaría sus poemas.

Si no tienes ese recuerdo de amor de la infancia estás condenado a buscar por todo el mundo algo para llenar ese vacío. Pero no importa cuánto dinero ganes o lo famoso que te vuelvas, siempre seguirás sintiéndote vacío.

La inocencia de un niño es una fuente de energía inagotable.

Las mentiras corren carreras cortas, pero la verdad corre maratones.

Si puedes soñarlo, puedes hacerlo.

No trates de escribir la música, deja que ésta se escriba sola.

Si oyes una mentira muy seguido, empiezas a creerla.

Pensar es el mayor error que un bailarín puede cometer. No hay que pensar, hay que sentir.

Si toda la gente con cirugía plástica de Hollywood se fuera de vacaciones, no quedaría nadie.

No importa lo que hagas o las buenas intenciones que tengas, siempre habrá un idiota que tratará de hundirte.

La gente siempre estará dispuesta a pensar lo peor de ti.

Mi música pretende unir todas las razas, para que todos vivamos como una familia.

Soy ciego a los colores. Por eso uno de mis símbolos favoritos es el pavo real, en cuyas plumas se unen todos los colores en armonía.

Me identifico totalmente con Peter Pan, el niño perdido de la Tierra de Nunca Jamás. Además ¿Quién no querría volar?

Si un niño tiene algo contra ti, te lo dice; sin embargo, los adultos mienten y te pretenden engañar.

Éste es el momento, ésto es todo.

Si no tienes fe, puedes enloquecer.

Para mí, el mayor pecado de todos los pecados es recibir un don y no cultivarlo, para que crezca, ya que el talento es un regalo divino.

Recordad, seremos nosotros los niños de hoy quienes haremos del mundo futuro un lugar mejor y más feliz.

quinta-feira, 24 de junho de 2010

El hombre superior es persistente en el camino cierto y no sólo persistente.

En la bandera de la libertad bordé el amor más grande de mi vida.

Puesto que yo soy imperfecto y necesito la tolerancia y la bondad de los demás, también he de tolerar los defectos del mundo hasta que pueda encontrar el secreto que me permita ponerles remedio.

Todos los pozos profundos viven con lentitud sus experiencias: tienen que esperar largo tiempo hasta saber qué fue lo que cayó en su profundidad.

El tema de la envidia es muy español. Los españoles siempre están pensando en la envidia. Para decir que algo es bueno dicen: "Es envidiable".

quarta-feira, 23 de junho de 2010

Yo no procuro conocer las preguntas; procuro conocer las respuestas.

Comprender las cosas que nos rodean es la mejor preparación para comprender las cosas que hay mas allá.

¿Puede ser por ventura amado el que a nadie ama?

El que todo lo aplaza no dejará nada concluido ni perfecto.

Aunque estés solo, no debes decir ni hacer nada malo. Aprende a avergonzarte más ante ti que ante los demás.

Vida sin fiestas es como largo camino sin posadas.

No te avergüences de someterte a las leyes y al que sabe más que tú.

Toda la tierra está al alcance del sabio, ya que la patria de un alma elevada es el universo.

Todo está perdido cuando los malos sirven de ejemplo y los buenos de mofa.

La naturaleza se basta así misma; por esto vence con lo menos y con lo seguro, las demasías de la esperanza.

La vida es un tránsito; el mundo es una sala de espectáculos; el hombre entra en ella, mira y sale.

Hay comunistas que sostienen que ser anticomunista es ser fascista. Esto es tan incomprensible como decir que no ser católico es ser mormón.

La naturaleza humana es buena y la maldad es esencialmente antinatural.

Casi todo lo que realice será insignificante, pero es muy importante que lo haga.

El exceso es el veneno de la razón.

Nuestra recompensa se encuentra en el esfuerzo y no en el resultado. Un esfuerzo total es una victoria completa.

Realmente soy un soñador práctico; mis sueños no son bagatelas en el aire. Lo que yo quiero es convertir mis sueños en realidad.

¿Hasta cuándo vamos a seguir creyendo que la felicidad no es más que uno de los juegos de la ilusión?

Nada está perdido si se tiene el valor de proclamar que todo está perdido y hay que empezar de nuevo.

En realidad las cosas verdaderamente difíciles son todo lo que la gente cree poder hacer a cada momento.

Busca la libertad, don tan preciado como sabe quien por ella dé la vida.

No hay mayor dolor que recordar los tiempos felices desde la miseria.

La raza humana se encuentra en la mejor situación cuando posee el más alto grado de libertad.

Quien sabe de dolor, todo lo sabe.

¡Oh, insensatos afanes de los mortales! ¡Qué débiles son las razones que nos inducen a no levantar nuestro vuelo de la Tierra!

Sé firme como una torre, cuya cúspide no se doblega jamás al embate de los tiempos.

El vino siembra poesía en los corazones.

Poemas Concha Méndez





Poeta madrileña, nacida el 27 de julio del 1898, se educó en un colegio francés cuya influencia se observó en sus primeros versos, perteneciente a la generación del 27. Fue novia de Luis Buñuel durante cinco años. Liberal y apasionada por la aventura, campeona de natación y gimnasta, publica su primer libro “Inquietudes”, en el 1926, entrañable amiga de Lorca, Rafael Alberti, Luis Cernuda, etc. Fue poseedora de una poesía contenida en su expresión, más de una impresionante soltura rítmica que le confiere a su aliento poético una cualidad de transparencia que engaña tras una primera lectura. Poeta ágil para esconder tras la enunciación pura, profundas críticas a la condición humana signada por el cinismo y el sarcasmo. En 1933 se traslada a Londres junto a su esposo el también poeta; Manuel Altolaguirre, donde fundan la revista hispano-inglesa 1616; sin embargo, el proyecto editorial en el que participará y será clave para la poesía española será la revista Caballo Verde para la Poesía, dirigida por Pablo Neruda. Más adelante, en 1936, los poetas fundan la colección poética Héroe, que publicará obras de Luis Cernuda, García Lorca, Emilio Prados y Miguel Hernández, entre otros. Escribe además unos libros poéticos ya libres de experiencias vanguardistas, Vida a vida, Niño y sombras y Lluvias enlazadas. Durante la Guerra Civil colabora con distintos poemas en Hora de España y residió en Inglaterra, Francia y Bélgica. Se exilian tras la Guerra Civil a Paris, donde les recibe Paul Éluard. Publica en Hora de España su prólogo de El Solitario, drama poético en tres actos. En 1939 abandona París rumbo a améria y con su marido viaja a La Habana (Cuba), donde establecieron otra imprenta llamada igualmente "La Verónica" y una colección poética que llaman "El ciervo herido", entre 1939 y 1943. De 1944 a 1979, dejó de publicar, aunque en el año 1976 se editó una Antología poética. En 1979 aparece su último libro Vida o río. En 1944 pasan ambos a México, publica Villancicos de Navidad y Sombras y sueños, se divorcia de Altolaguirre, ya que este la abandonó por la cubana María Luisa Gómez Mena, junto a la que moriría en 1959 en España en accidente de automóvil, cuando volvían del festival de cine de San Sebastián de 1959. Concha Méndez Cuesta muere en México en diciembre del año 1986.





ANTOLOGÍA POÉTICA



ANCHO ES EL MAR…

Ancho es el mar;

él ha de separamos...

Ancho es el mar;

él ha de separamos;

quedarán nuestras almas enlazadas.

Como un último retrato,

en nuestros ojos impresas

lucirán nuestras miradas.

El barco en que he de ir

está en el puerto;

a éste seguirá otro en que tú vayas.

Te esperarán mis brazos,

no se en dónde...

tal vez en algún puerto...

en una playa..!




VEN A MÍ QUE VAS HERIDO…

Ven a mí que vas herido

que en este lecho de sueños

podrás descansar conmigo.

Ven, que ya es la media noche

y no hay reloj del olvido

que sus campanadas vierta

en mi pecho dolorido.



ME LEVANTÉ HASTA EL SUEÑO. EN BUSCA IBA…

Me levanté hasta el sueño.

En busca iba de no sentir

la herida que abrasaba.

Las duras flechas del dolor hicieron

brotar en mí el clavel de nueva llaga.

Corriendo al par carrera con el viento

y perseguida por amante llama,

la vida es ciervo herido sin remedio,

que las flechas le dan veneno y alas.



NI ME ENTIENDO NI ME ENTIENDEN...


Ni me entiendo ni me entienden;

ni me sirve alma ni sangre;

lo que veo con mis ojos

no lo quiero para nadie.

Todo es extraño a mí misma,

hasta la luz, hasta el aire,

porque ni acierto a mirarla;

ni sé cómo respirarle.

Y si miro hacia la sombra

donde la luz se deshace,

temo también deshacerme

y entre la sombra quedarme

confundida para siempre

en ese misterio grande.




LOS BRAZOS QUE TE HAN LLEVADO…



Los brazos que te han llevado,

no te dejan escapar

para volver a mi lado.

Nos separa un ancho mar

de difíciles tormentas,

y náufrago has de llegar,

si es que vuelves a mi puerta,

para quererte salvar.

Brazos que te sujetaron

para alejarte de mí,

¡a mí sí que me salvaron!...

Cuando ya no sepa de ti

¡qué bien estaré en la vida!,

cuando ya no sepa de ti.

Cuando no vuelvas a verme

y mis horas sean mías

y yo vuelva a ser quien era

lejos de tu compañía:

Cuando no te vean mis ojos,

¡qué bien me sabrá la vida!

No faltará quien se alegre...

Unos, porque no me quieran,

y alguna porque me quiere...

Tan sola no me has dejado,

que estoy conmigo y me basta

-igual que siempre lo he estado...



ERAN VERDES COMO UN MAR…



Eran verdes como un mar,

con reflejos de alto cielo.

-¡Qué bien sabían mirar!-

unos ojos que recuerdo.

En la penumbra lucían

con una luz de misterio,

como dos claros abismos

abiertos a mil deseos.

Muchas horas tuve cerca

los ojos verdes aquellos,

que implorantes me miraban

¡y yo hacia por no verlos!

Y hoy que mirarlos quisiera,

están tan lejos..., ¡tan lejos!




EN UNA TARDE, COMO TANTAS TARDES…


En una tarde, como tantas tardes,

y en un gran parque de ciudad lejana,

para evadirse del rumor ajeno

conmigo misma paseando estaba.

Era el frescor intenso, se veían

sobre los verdes las señales de agua,

agua primaveral que da a la tierra

cierta sensualidad que nos exalta.

En un remanso del florido parque,

junto a un banco de piedra verde y blanca,

un gran rosal lucía en la penumbra

-la tarde ese momento declinaba-.

Me senté a reposar y ancho perfume

sentí que en mis sentidos se adentraba.

Y se me vino al alma extraña angustia.

El ala de un recuerdo aleteaba…

¡Ah, sí, ya. sé!…

¡Perfume de unas rosas!…

¡Otro país!…

¡El mío!…

¡Ya llegaba a comprender por qué!…

¡Era en sus brazos

donde un perfume igual yo respiraba!





UNO DE ESOS INSTANTES…

..."Desde el umbral de un sueño me llamaron"...
A. MACHADO
Uno de esos instantes que se vive
no se sabe en qué mundo,
ni en qué tiempo
que no se siente el alma y que apena
se siente el existir de nuestro cuerpo
mi corazón oyó que lo llamaba
desde el umbral en niebla de algún sueño
Para decirme su mensaje extraño,
aquella voz venía de tan lejos,
que más que voz de sueño parecían
en su misterio gris, sombra de un eco.
Sentada estaba yo en aquel instante
en un muelle sillón de terciopelo.
Mis brazos se apoyaban en sus brazos
-¡qué desmayados los sentía luego!-
Después, atravesando los cristales
de un gran balcón que daba al ancho cielo,
una sombra vi entrar.
Tal vez la tardeal irse,
entraba a verme... Yo eso creo...